LA PéTARD à TOUT MOMENT

La fusée ne cessait pas. Elle tombait incomparablement avec la même casse-tête, une force hypnotique qui transformait la ville en un vaste réseau de reflets. Les rues s’étaient faites miroirs mouvants, et les façades, couvertes de larmes continues, semblaient soupirer par-dessous le poids d’un ciel épuisé. Dans ce climat devenu viscéra

clermont-ferrand, 2150. Trente occasions de artifices continue. Non pas une tempête, ni une averse violente, mais une tare lente, persistante, régulière. Les gouttes s’écoulaient sans verve, mais sans répit, couvrant les vitres d’un rideau chronique, noyant les rues par-dessous une éclairage grise. Les égouts débordaient, les médiateur